Estaba oscuro cuando se despertó. Casi absolutamente. En la pared de enfrente, pudo ver las sombras quebradas de los pinos meciéndose invertidas en el viento. Se levantó lentamente y encendió una lámpara, colocándola con un tintineo sordo en su mesita de noche. A esta luz naranja acobardada, se vistió y se puso de pie, con los pies descalzos sobre las tablas del suelo. Escuchando. Vino de nuevo. Más silencioso esta vez, como si supiera que tenía su atención y no necesitaba ser tan ruidoso. Pensó por un minuto, pensó en apagar la linterna y volver a la cama, olvidándose de eso.
Pero no lo hizo.
Cogió el farol con la mano izquierda, cruzó la habitación y puso la mano en el pomo de la puerta.
En sus manos húmedas, el frío metal se deslizó un par de veces antes de que se agarrara a él y se giró hasta que el pestillo hizo clic. De nuevo el sonido, un sordo golpeteo de madera, como si cientos de dedos estuvieran tamborileando en las paredes de la planta baja. Empujó la puerta para abrirla, sintiendo el aire negro empujar contra ella, brotando hacia adentro, hundiendo su habitación en una oscuridad uniforme. Salió al pasillo y cerró la puerta detrás de él. El pasillo se extendía aproximadamente cinco metros antes de terminar en una escalera. Cada metro más o menos estaba marcado por dos puertas, una a cada lado, cuando pasaba junto a ellas, su lámpara proyectaba redes ondulantes de luz a través del barniz.
Cuanto más se acercaba a la escalera, más oscura parecía volverse, este efecto parecía crecer exponencialmente y cuando llegó al final de la escalera, podía ver muy poco fuera de su burbuja de brillo sepia. Subió las escaleras de dos en dos, haciendo una mueca cada vez que crujían. Las baldosas de piedra de la planta baja estaban horriblemente frías y empezó a desear haber traído zapatillas.
Mientras contemplaba esto, levantando cada pie por turno para frotarles el frío, un sonido chirriante, como una piedra raspada contra el granito sonó desde adelante, en la oscuridad, hacia la puerta principal. Se quedó completamente quieto, como si estuviera petrificado, mirando hacia adelante en el negro, como si tratara de deshacerlo con los ojos. De nuevo el sonido, como una auralización del dolor, esta vez más largo, y los puntitos multicolores que inundaron su visión en ausencia de la vista se separaron y la forma blanca y corta de una estatua de jardín salió a la luz. Querubín. Colgado con pliegues de tela y flores. Las suaves curvas de su figura se opacan a la luz de la lámpara. Una abundante mata de pelo rizado. Querubín. Sin su rostro.
Intentó gritar, pero el sonido se le escapó de la garganta y se hundió de nuevo en la espera. Se tambaleó hacia atrás, golpeó una puerta y la abrió, cerrándola de golpe detrás de él.
La cocina.
El piso de granito negro como un mar de tinta, extendiéndose hacia una nada que ya no contenía lo que él pensaba que tenía.
De repente, ya no se sentía como en su hogar. Las paredes angulosas se tambalearon hacia él fuera de su visión periférica, cesando cuando volvió la vista hacia ellas. Se sentó de espaldas a la puerta, jadeando por el frío, su cráneo ardiendo con un descenso vertiginoso de concepciones horribles y explicaciones a medias. Una doble hélice de miedo.
Se quedó completamente quieto hasta que su cabeza se calmó y luego se puso de pie, lentamente, sin apartar los ojos de la puerta ni una sola vez.
Voy a buscar.
Voy a salir y ver que no hay nada y luego volveré a subir las escaleras y me sentaré en mi habitación y esperaré la mañana.
Se volvió, fijó los ojos en el estante de cuchillos junto al fregadero, luego se alejó de la puerta hacia los cuchillos, sin apartar la vista ni una sola vez. Se volvió rápidamente, agarró el cuchillo y tiró.
No salió gratis.
Tiró de nuevo, presa del pánico, probó con otro cuchillo, temiendo el sonido del pestillo abriéndose.
Finalmente, el cuchillo se deslizó y se dio la vuelta,
atrapando su mejilla en su punto mientras lo hacía.
La puerta estaba abierta.
Mirando hacia abajo, pudo ver la tiza como marcas de arañazos en el suelo.
Los siguió, caminando medio agachado, el cuchillo goteando su propia sangre en sus pies. También corrió por su mejilla, comenzando justo debajo de su ojo izquierdo, corriendo como lágrimas por su rostro. Las marcas de arañazos dieron vuelta en una esquina y se detuvo aquí, escuchando el raspado. Entonces empezó la música.
Un piano de teclas negras, del tipo que uno imaginaría tocado por manos blancas sin muñecas. Eligió un ritmo errante, casi un vals. Lo reconoció de inmediato.
-la radio, Kurt Weill-
-la carretera tranquila-
-Faros giratorios que iluminan los troncos de los árboles-
-había estado bebiendo, no había pensado nada en eso, le había parecido una cosa tan pequeña entonces, algo que posiblemente no podría conducir a lo que había sucedido después-
El trombón se unió, trinos escarlata triturados, los tambores y luego la voz
-esa maldita voz-
-aquella voz que le había dado una serenata cuando la figura surgía de la noche, la colisión contundente, la lluvia, el pánico, arrastrando el cuerpo de regreso al auto, al maletero, lo había envuelto lo mejor que pudo en bolsas de compras. para detener la sangre
-Und der Haifisch, der hat Zähne und die trägt er im Gesicht und Macheath, der hat ein Messer doch das Messer sieht man nicht-
Ya no tenía el control de sus miembros, dobló la esquina con el miedo como una orquesta temblorosa de color púrpura. La figura estaba sentada al piano, de espaldas a él, la luz de la luna en su frente rota. Sus manos con huesos de araña saltaban sobre las teclas. Alrededor de su pecho, las bolsas de la compra se aferraban como una piel suelta. El hedor a tierra y podredumbre llenó la habitación.
-lo enterró en el jardín, debajo del querubín, le crecieron preciosas petunias-
-Ach, es sind des Haifischs Flossen rot, wenn dieser Blut vergießt. Mackie Messer trägt ‘nen Handschuh drauf man keine Untat liest-
La figura se volvió hacia él.
No habló, solo lo miró un rato.
Pensó en decir algo, pero no lo hizo.
La figura se acercó a él, sin dejar de mirar.
Finalmente llegaron las palabras.
‘Lo siento’
‘¿Eres tú?’
‘Sí’
Dijo, casi suplicando.
‘Sí sí, yo soy’
La cosa lo vio hundirse en el suelo.
Luego le quitó el cuchillo.
Lo sostuvo, girándolo en sus manos.
‘Bien’
Decía.
Luego lo mató.
-An ‘nem schönen blauen Sonntag liegt ein toter Mann am Strand und ein Mensch geht um die Ecke den man Mackie Messer nennt-
