Psicópata. Psicópata. Psicópata.
Estás sentado en una habitación pequeña con pintura que se desprende de las paredes. Lo único que responde a sus charlas de física es su eco. Miras a tu alrededor en busca de agua y te levantas a buscar un poco, solo para darte cuenta de que no hay nada alrededor.
Te llaman psicópata. Tu camisa siempre está rota y los pantalones que usas son demasiado holgados para ti. Hay círculos oscuros debajo de tus ojos y tus ojos que alguna vez fueron azules se ven casi incoloros ahora. Tus dientes están amarillos y podridos porque solo comes ardillas y ratas muertas. Tus uñas son largas y sucias. Te odian.
Fue una mañana de diciembre cuando sucedió. Te habías vuelto a pelear con tu esposa, Petunia. Todo lo que te había pedido era algo de dinero y tú la habías golpeado una y otra vez. La encadenó y la dejó, sangrando y suplicando por su vida en el ático solo para descubrir que había muerto, dos días después llevándose a su hijo por nacer con ella.
Hay un ligero empujón en la puerta y allí, a tus pies, hay comida: pescado crudo y pan duro. Lo empujas con el pie derecho. Desagradecido, susurra una voz frágil desde tu interior, como lo ha sido todos estos años. Te lo mereces.
Hay oscuridad a tu alrededor y la única luz que has podido ver en estos cinco años es la pequeña bombilla que ilumina tu habitación, de color amarillo tenue. Su estómago gruñe de hambre y su garganta duele de sed, pero no hay agua alrededor. La única comida normal que tienes es el pan duro y el pescado crudo de antes. Buscas tu bolso, tu única pertenencia. Tiene las ardillas muertas, la única comida que comes hoy en día. Alguien toca la puerta levemente pero sin esperar su respuesta, entra. Es la misma sirvienta que le ha estado sirviendo durante los últimos cinco años. Ella no ha cambiado nada. El marrón de sus ojos y las pecas de su rostro siguen siendo las mismas que hace todos esos años. Sonríe tímidamente, de la misma manera que lo ha estado haciendo todos los días, durante todos estos años. Te ha traído una botella de agua. Y ahí es cuando recuerdas que tienes sed. Suspirando, le haces un gesto para que se acerque y te dé la botella. Avanza rápidamente, te entrega la botella y se va. Tu Dios siempre crea una salida para tus pequeños problemas. No te odia. Aún no.
A menudo te preguntas por qué tu Dios no te ha perdonado por el crimen que cometiste hace cinco años. ¿Por qué has estado cautivo durante todos estos años cuando hay tantos criminales deambulando libremente sin nadie que los cuide? De repente, hay una chispa en tu habitación y la bombilla que había sido la única fuente de luz en tu habitación, finalmente se apaga. La oscuridad te envuelve una vez más y todo lo que te queda es una habitación vacía, mirándote fijamente.
Petunia era hermosa e inteligente, vivaz y feliz. Ella era todo lo que deseabas en tu pareja. ¿Dónde salieron mal las cosas? No puedes recordar ahora. Lo único que recuerdas es que habías perdido interés en ella, la una vez alegre Petunia que solía apelarte se había convertido en una mera responsabilidad para ti. Una responsabilidad que se sentía más como una carga en ese entonces. Si y solo si la hubieras tratado bien, las circunstancias habrían sido diferentes ahora.
Hueles horrible: a las ardillas podridas, al olor a alcantarillado sucio que de alguna manera está ligado a tu habitación. Hueles a todo mal. No recuerdas la última vez que te duchaste: quizás hace una semana o dos. Recuerdas cómo Petunia nunca dejaba que te perdieras un día sin ducharte, cómo nunca te dejaba ir con hambre a tu trabajo. Recuerda cómo se ocupó mucho de todas sus necesidades. Si y solo si la hubieras tratado bien, las cosas habrían sido diferentes ahora.
Has estado sentado en el suelo de espaldas a la puerta. Hay un ‘ruido sordo’ y sin mirar atrás, ya sabes. Sabes que esta vez no es la misma doncella que venía desde todos estos años. Intentas levantarte pero fallas. Alguien te agarra por el cuello y te tira hacia atrás. La fuerza con la que te empujan hacia atrás te dice que la persona que tira de ti es un hombre. El chico luego te dice que te pongas de pie. Después de muchos esfuerzos, te levantas, pero tan pronto como lo haces, el tipo te golpea la cabeza contra la pared. Todo lo que puedes ver antes de desmayarte es la cara de Petunia: magullada y húmeda. Todo lo que puedes ver es su mendicidad por la vida.
Aunque saben que has estado despierto mucho tiempo, te patean y te abofetean una y otra vez.
“Levántate, perdedor”, Grita uno de los chicos.
“I cree que está muerto”, Dice el otro.
“Es un hueso duro de roer. No creas que moriría que fácilmente”, Se ríe el otro.
Hay demasiada luz a tu alrededor: tanta a la que no estás acostumbrado. Antes de que puedan volver a golpearte, te levantas. Detienes el puñetazo dirigido en tu dirección con una sola mano y, a cambio, golpeas al tipo en sus piernas. De repente, hay fuerza en ti: no solo para defenderte, sino para luchar contra estas personas por ti mismo. Se siente irreal ser tan fuerte. Se siente como si te hubieran robado este poder, pero ahora te lo han devuelto.
Golpeaste a los chicos con tanta fuerza que todos se desmayaron. Hace dos años, tuvo la misma oportunidad, pero no pudo aprovecharla. Los chicos te habían pillado corriendo y te habían encerrado en la habitación de invitados de la mansión, dándote comida rancia de vez en cuando para mantenerte con vida. No volverás a repetir el mismo error. Ahora es el momento de escapar. Así que corre.
*****
Finalmente estás fuera de la mansión. Ser capaz de ver el cielo, la hierba y el mundo exterior parece irreal, pero ya lo has hecho.
Solo tu sabes. Solo usted sabe que no fue usted quien dejó de interesarse por Petunia. No fue que la golpeaste y la encerraste en el ático. No era que la hubieras matado a ella y a tu hijo por nacer. Era su. Era Petunia a quien le había empezado a gustar otra persona. Fue ella quien dejó de interesarse por ti. Fue ella quien jugó la carta de víctima falsa. Era ella quien solía golpearse brutalmente cada vez que le impedía conocer a su nuevo hombre. Fue ella quien se encerró en el ático y se suicidó junto con su hijo por nacer. Siempre había sido ella. Siempre.
