La habitación es sencilla. Ni más ni menos de lo que esperaba. Las paredes y la cama son de un blanco crema, y la alfombra de un violento tono burdeos, el color con el que se mezclan las manchas de vino. Deja la bolsa con la pistola al lado de la cama y frota lo que resulta ser una quemadura de cigarrillo en el edredón con un pulgar.
La ventana se abre hacia afuera sobre bisagras cubiertas de telarañas y entra la cálida noche. La brisa de una noche de verano. Se quita los zapatos y se acerca a la ventana, con la intención de cerrarla, pero no puede encontrar la raya de la cortina, y tira de los pliegues de la tela, el patrón de flores sepia pasa borroso. Finalmente, se da cuenta de que la cortina no tiene separación, es simplemente una sola hoja, diseñada para tirarse hacia un lado o hacia el otro. Después de darse cuenta, no puede controlarse y comienza a reír, se agacha contra el frío metálico del radiador y se tapa la boca con las manos para sofocar los jadeos de la cara roja. Ella encuentra esto, a menudo. Que cuando está muy nerviosa, tensa, incluso nerviosa, tiende a reír, al azar y de repente, por las cosas más pequeñas. Se recuerda a sí misma que no poder correr una cortina no es motivo de alegría. Una sonrisa divertida a lo sumo. Se recupera, toma varias respiraciones y se pone de pie. Ella aparta la cortina y está a punto de cerrar la ventana, tiene un brazo hacia la noche, los dedos en el picaporte, cuando lo ve. Está de pie junto a su camioneta, una sombra tridimensional en el resplandor rojizo de la luz de la lámpara del aparcamiento. Su cabeza está muy erguida, su cuello parece demasiado largo. A su alrededor, mosquitos, como motas de bronce flotante, flotan en el aire denso.
La sonrisa persistente muere en sus labios.
Tiene un cigarrillo en la mano izquierda y el humo se eleva en zarcillos, golpeando la parte inferior de su barbilla sin afeitar y rodando por su rostro, oscureciendo sus ojos.
Ella no necesita verlos.
Porque ella sabe exactamente en qué están fijados.
Extendiendo la mano, agarra la manija de la ventana, la cierra, corre la única cortina que la cruza y retrocede, con los ojos muy abiertos por el terror.
Él está aquí.
La ha encontrado.
Con su pierna, estará aquí en aproximadamente cinco minutos.
Siguiendo un impulso, vuelve a la puerta y la revisa. Bloqueado. Intenta tirar del armario de enfrente para acostarse frente a él, pero no se mueve. En una inspección más cercana, nota tornillos en diagonal a través de las esquinas de las patas de la cosa, fijándola a la pared. Se sienta en cuclillas, pensando. Luego vuelve a su bolso, saca la navaja y se vuelve a agachar junto al armario.
La hoja se mete en el yeso con bastante facilidad, ella sigue cavando, cortando alrededor de los tornillos, inclinando la muñeca para que encaje entre el tablero de fibra barnizado de la parte posterior del gabinete y el papel pintado estilo años 60 que cubre las paredes. Afortunadamente, los tornillos no están demasiado adentro y se las arregla para sacarlos con bastante facilidad.
Ahora debe tener unos dos minutos.
¿Pero por qué?
¿Por qué se haría tan visible y no esperaría que ella corriera?
Porque sabe que ella quiere matarlo tanto como él a ella.
Mueve el armario, saca la pistola de la bolsa, comprueba que esté cargada y se sienta, en la esquina de la cama, mirando la puerta.
Ella espera.
Y no pasa nada.
Entonces, de repente, no pasa nada.
Es extraño, piensa, cómo me asustaría más que él no apareciera que si llegara ahora.
Y luego llega.
Se ha quitado las botas, lo puede decir por el suave sonido de los calcetines en el suelo alfombrado. Los habrá atado por los cordones de los zapatos y se los habrá colgado al hombro. Sacará su arma, con el largo silenciador negro sobre el cañón, el que hace que parezca la pistola láser de Han Solo en Star Wars. Ella puede ver la sombra de sus pies en la línea de luz debajo de la puerta, escuchar su respiración, superficial y mesurada. Luego una llave, raspando el barniz, buscando en la oscuridad, una pausa, durante la cual escanea la habitación en busca de algún lugar donde esconderse. El baño, que tiene cerradura por dentro, sin llave. Desde la puerta, el inconfundible sonido de los vasos deslizándose unos sobre otros y volviendo a sus nuevas posiciones. Ella se levanta rápidamente, sin importarle hacer ruido ahora, y se lanza al baño, cerrando y cerrando la puerta detrás de ella. Busca a tientas en la oscuridad un interruptor y lo acciona, haciendo una mueca de dolor ante el resplandor azulado. Toda la habitación: azulejos, bañera, piso, lavabo y puerta ascienden al revestimiento aguamarina, la luz apagada como una luna del color del mar.
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Ella está aquí, en alguna parte.
La habitación está bastante vacía, no hay muchos lugares para esconderse. No obstante, revisa el armario y debajo de la cama. Luego sus ojos se fijan en la puerta del baño. Vuelve a la entrada de la habitación, cierra la puerta y apaga las luces. Allí, un delgado contorno azul, como los contornos visibles contra una mala pantalla verde. Es madera endeble, una patada bien dirigida la rompería. Se acerca, deja caer las botas sobre la cama al pasar junto a ella, y lentamente, muy lentamente, se acerca al baño.
/
Ella tiene la oreja pegada a la puerta cuando llega la patada, intenta retroceder pero la puerta se encuentra a medio camino, golpeándola en la cara y enviándola hacia atrás, contra la pared de azulejos, su cabeza recibe la mayor parte del impacto. Su espalda se desliza por la pared en sincronía con sus pies por el suelo y se detiene en una esquina, donde su cabeza se inclina hacia adelante y pierde el conocimiento.
Se despierta, media hora después, de espaldas, sobre la alfombra. Por encima de ella, las aspas de madera del ventilador giran en espiral, levantando remolinos en miniatura y ondas de aire. Ella yace así durante un tiempo, los ojos medio abiertos, en un momento, intenta abrirlos por completo, pero el intenso dolor de su frente hace que opte por conformarse con esta semi visión. Cuando el rostro del hombre aparece sobre su cabeza, es un shock y ella intenta sentarse, pero su cuerpo cede y vuelve a caer. El rostro continúa mirando el de ella durante lo que parece una cantidad de tiempo considerable antes de que sienta un par de manos, no las suyas, más suaves, en su espalda, levantándola y volviéndola para sentarse de espaldas a la cama.
Frente a ella hay tres personas, dos hombres y una mujer. El primer hombre es, por supuesto, él. Se sienta en el alféizar de la ventana, junto a las cortinas de una hoja, todavía humeando, ella puede ver, metida en su cinturón, su pistola. Él le sonríe cuando se da cuenta de su mirada.
No es una linda sonrisa.
Demasiados dientes.
El otro hombre, el que la levantó, viste un traje gris oscuro, casi negro, sigue agachado y los pantalones hasta las rodillas lucen dolorosamente apretados.
La mujer está sentada en un sillón, uno con el mismo estampado que las cortinas, más viejo, sin duda. Tiene en su regazo varios libros gruesos encuadernados en cuero y un portapapeles con tantos papeles que el clip parece a punto de romperse. Ella está observando los acontecimientos con una expresión algo así como disgusto.
Su rostro cambia, repentina y absolutamente, mira hacia abajo, pasa una página del portapapeles y comienza a leer en voz alta.
Su boca se mueve, la lengua agrietada se desliza entre sus labios en los labios.
La mujer termina, mira hacia arriba.
‘¿Lo entiendes?’
Podía escuchar eso, mueve la boca, tratando de formar un ‘qué’ o un ‘lo siento’ o un ‘perdón’ pero su boca rota no puede encontrar las sílabas correctas.
¿Quieres que lo vuelva a leer?
‘Sí’
La mujer se burla, se aclara la garganta y comienza a leer.
‘Usted es llevado ante este tribunal por los siguientes cargos, violación del proyecto de ley de inteligencia artificial, lesiones corporales graves, 3 cargos de agresión, 1 cargo de intento de asesinato, 1 de conspiración para cometer asesinato, conspiración para cometer un acto terrorista y adiciones ilegales a su mainframe gobernante, ¿cómo se declara?
Una vez más, hace un gesto para hablar, excepto que su lengua parece olvidar que hablar es su trabajo y sus dientes intentan hacerlo. Finalmente, el sonido sale.
‘No culpable’
La mujer levanta las cejas y desliza, de debajo de la pila de libros, un tomo más delgado. Hojea esto hasta que llega a la sección deseada y lee en voz alta.
“Un solo testimonio de un testigo humano es prueba suficiente para condenar un sistema de inteligencia artificial”.
Ella se vuelve hacia el hombre del traje
‘Señor. Preobrazhensky, ¿observó usted en la noche del 12 de agosto la comisión de los delitos antes mencionados?
‘Yo hice.’
A pesar de su nombre ruso, el Sr. Preobrazhensky habla con acento escocés.
La mujer cierra el libro con un chasquido inesperadamente fuerte y lo vuelve a colocar en su posición en la pila.
Ella también sonríe, una sonrisita empalagosa.
“El tribunal declara culpable al acusado de todos los delitos y lo condena a ejecución”.
Eso. Ella piensa. Soy un eso ahora.
¿El acusado tiene algo que decir?
Ella está tratando de contener las lágrimas.
‘No eres más humano que yo’
Ella se ahoga, llorando ahora.
La mujer permanece inexpresiva.
‘Está bien, entonces, la corte aplazó, que alguien la lleve afuera y le dispare’.
