La lluvia golpeaba contra sus manos llenas de ampollas, refrescando las heridas frescas. Le costaba respirar; su asma estaba empujando sus pulmones al extremo, haciéndolo forzar profundos y dolorosos jadeos de aire y gotas de agua. Sus botas se hundieron en el barro blando mientras cavaba la pala oxidada más profundamente en el suelo de la granja. El mango de madera le apuñaló los dedos con pequeñas astillas, el eje amenazaba con romperse en cualquier momento. Escuchó la puerta del granero abrirse con un crujido en la distancia y vio a su padre caminando penosamente por el campo, con el rostro fruncido. Solo necesitaba cavar unos metros más profundo.
Su padre lo alcanzó antes de que la pala apuñalara la tierra por tercera vez. Sin decir una palabra, el hombre dejó caer el gran saco de arpillera que llevaba y arrancó la pala de las manos de su hijo. Comenzó a remover grandes cantidades de barro, dejando pequeños cráteres en la tumba improvisada. El niño salió del agujero rectangular y se derrumbó en el suelo, desgarrándose el pecho, rezando por oxígeno. El agua se acumuló en las cavidades de sus ojos cerrados y goteó por la parte posterior de su garganta. Podía sentir la inconsciencia a solo unos minutos de distancia, la oscura nube del olvido en el borde de su cerebro.
Giró la cabeza hacia la izquierda, sintiendo la suciedad húmeda absorberse en su cabello, su cuero cabelludo, guijarros rallando contra su cuello. Vio la mano fría, fría que se había caído del saco de arpillera. Las uñas estaban pintadas de un rojo cereza, pero la piel estaba teñida de azul y arrugada, casi encogida contra los delgados huesos.
El padre se levantó de una tumba profunda y agarró el cadáver con manos ásperas. La arrastró hasta un lado de la tumba. Se agachó y retiró la tela, revelando el rostro de una mujer: pequeño, bonito a la vez, pero contorsionado por el horror y manchado de sangre. Su cabello naranja descolorido estaba por todo su rostro. Los ojos verdes y vidriosos estaban nublados, como la niebla rodando sobre un campo.
Una sonrisa enferma se dibujó en las comisuras de la boca del padre mientras pateaba el cuerpo al pozo sin remordimiento. Erik miró con disgusto y horror. Él le hizo eso, él es la razón por la que está muerta. Él era el motivo de las magulladuras, de su dolor y de su dolor. Al menos ahora ya no puede sentir nada de eso. Malachi se volvió y miró a Erik con el ceño fruncido.
¿Qué estás mirando, chico?
Erik inclinó la cabeza y murmuró algo en voz baja. Se arrastró hacia el montículo de tierra, la pala descansando ociosamente a su lado. Su dedo del pie rodó sobre una piedra, haciéndolo tropezar, alcanzando instintivamente el brazo de su padre. Malachi lo agarró por el cuello de la camisa y lo puso de pie.
¿Qué eres, estúpido? Empápate.
Erik quería respuestas de Malachi. Había tomado una decisión y seguiría presionando hasta que oyera una respuesta suficiente. Pero Erik siempre fue optimista.
¿Por qué la enterramos?
Malachi gruñó de impaciencia. Porque estaba ocupando espacio en la cámara frigorífica. Pala.
No, quiero decir, ¿por qué está muerta?
Fue la única vez que Erik se atrevió a interrogar a su padre. Quería una respuesta, una razón para las acciones de Malachi.
No importa. Ella nunca te quiso de todos modos. Nunca le agradaste.
Erik se detuvo. Miró los ojos fríos y acerados. Eso no es cierto. Siempre fueron Erik y su madre contra Malachi, siempre. Él era su fuerza cuando no podía levantarse del suelo después de una paliza. Ella solía leerle. Ella era su madre y Erik nunca lo olvidaría. Malaquías fue el veneno. Él era el que debería estar muerto en el suelo.
Dije pala. Ahora.
La adrenalina bombeó a través de la sangre de Erik, alimentando su intenso odio por el monstruo que tenía delante. Su dedo se envolvió alrededor del mango de la pala, pero no tenía intención de regresar al montón de denso lodo. Malachi le había dado la espalda, mirando hacia los árboles en lugar de hacia su hijo furioso.
El agua se filtró en las botas de Erik mientras daba pequeños pasos hacia su padre, su corazón estaba decidido a entregar tanto dolor como fuera posible para derribar a esta bestia que una vez llamó padre. Sus dedos entumecidos apretaron la pala con más fuerza mientras la levantaba lentamente cerca de su cabeza. Se balanceó tan fuerte como sus escuálidos brazos pudieron reunir.
Un sonido sordo resonó a través de las pesadas mantas de lluvia cuando la pala se conectó con la oreja de Malachi. Tropezó hacia atrás, agarrándose la sien sangrante con dedos pálidos, desorientado. Rugió de ira, con los ojos muy abiertos y asesinos. Pero Erik estaba sediento de sangre, vengativo… enojado. Levantó la pala como una lanza y la dejó caer sobre la pierna de su padre. El borde de la hoja de metal atravesó la piel desgastada por la intemperie, cortando el músculo.
Malachi gritó de agonía y cayó de rodillas. Su cabello grasiento colgaba en cortinas alrededor del rostro retorcido y tembloroso. Le escupió obscenidades a Erik, lo maldijo y le exigió que se detuviera.
Los dedos de Erik empezaron a temblar, su odio una vez ardiente comenzó a filtrarse lentamente, trayendo de vuelta su asma. Comenzó a entrar en pánico, los pulmones ardían. Esto no está bien. Malachi estaba temporalmente paralizado con una agonía palpitante que se abría paso a través de su cuerpo, y Erik estaba entrando en pánico.
¿Ahora que?
Está en el suelo, está sangrando. ¿Qué hago ahora?
Malachi se abalanzó ciegamente sobre el pie de Erik en un intento de tirar de él hacia la tierra empapada. Dio un salto hacia atrás asombrado, un pequeño grito agudo escapó de sus labios temblorosos. Malachi bramó de nuevo, pero esta vez estaba enfurecido.
Comenzó a gatear por el suelo, deslizándose como una serpiente rota. Las manchas de sangre en el costado de su rostro oscurecieron aún más su expresión, cubriendo sus mejillas, labios, ojos, dientes. Los codos y las rodillas se hundieron en el suelo embarrado, lo que hizo que sus movimientos fueran lentos y torcidos. Su cabello se pegaba a la cara cubierta de sangre, envolviendo sus ojos hundidos y su nariz torcida. La saliva goteaba por su barbilla cubierta de rastrojo, rezumando a través de los dientes podridos y desnudos. Otro gruñido atravesó todo su cuerpo, sacudiendo su rostro y brazos, pero no sus ojos. Sus ojos negros y brillantes estaban fijos en Erik. Comenzó a cojear más rápido por el suelo, ganando una velocidad aterradora contra los inútiles pasos tambaleantes de Erik.
La pala era un peso muerto en la mano de Erik, la pala se arrastraba por la tierra, cavando lentamente en los charcos. No fue hasta la segunda vez que Malachi alcanzó sus piernas que el sentido de autodefensa encontró su propósito una vez más. Alarmado, Erik levantó el pie para empujar a Malachi, pero una mano cubierta de barro lo agarró por el tobillo y se negó a soltarlo. Erik gritó, sacudiendo su pie, tratando de deshacerse de su tobillo de las tenaces garras de Malachi. Erik intentó alejarse de un salto, pero su equilibrio se desvaneció instantáneamente. La pala cayó frente a él, a centímetros de la punta de sus dedos. Mientras caía, aterrizó sobre su cadera, sintiendo una pequeña grieta reverberar en su costado derecho. Pero no tuvo tiempo de preocuparse por eso.
Fue una lucha loca por la pala oxidada. Malachi, fuerte pero herido, intentó dominar a Erik arrastrándose sobre él y le inmovilizó las piernas y el costado contra el suelo. Erik vio su oportunidad y arañó la cara de Malachi con las uñas, dejando raspaduras superficiales pero dolorosas a lo largo de su papada izquierda.
Malachi se detuvo.
Miró a Erik.
Miró a Erik.
Viciosamente.
Esa sonrisa cruel, cruel volvió a tirar de la comisura de su boca.
