Me quedé jadeando ante dos puertas cerradas en un pasillo sin salida. Con cada segundo que pasaba, los pasos distantes de mis perseguidores se hacían más fuertes. Con el corazón latiendo con fuerza y un chorro de sudor corriendo por mis mejillas, giré la manija de la puerta de la derecha y se abrió hacia afuera y descubrió un armario de la tintorería lleno de trapeadores y cubos. Agarré un trapeador con mango de madera, pensando que podría ser útil.
Probé la otra puerta. Se movió pero no se abrió. Me lo cargué al hombro y volé a una habitación luminosa. Cerré la puerta de golpe y la cerré con el mango de la fregona.
Miré alrededor. En el centro de la habitación había una gran mesa de roble con un cuchillo de cocina clavado en la parte superior y un trozo de queso y un trozo de pan al lado. Más allá de la mesa, había una silla que había sido apartada.
De repente, un hombre de traje salió de un rincón oscuro con una pistola. Lo reconocí. Era Frank McGarr, jefe de la mafia irlandesa de este lado de la ciudad.
“Ah, Sr. Jacks, me preguntaba cuándo aparecería”, dijo.
Me agaché, un reflejo, y corrí a una ventana abierta y trepé al alféizar.
“No tan rápido Jacks”.
Sentí la punta de una pistola presionada contra mi cráneo.
La puerta intentó abrirse pero el mango de la fregona hizo su trabajo. Podía escuchar voces al otro lado.
“Toma asiento, Jacks”.
Aún apuntando su arma, deslizó la silla hacia mí. Me senté en él y él retrocedió, sus ojillos de cerdito fijos en mí. Le dio una patada al mango de la fregona. La puerta se abrió de golpe y dos pesados entraron con tiradores.
Me ataron las muñecas con algo parecido a una cuerda.
“Estás mirando para irritarme, Jacks”, dijo McGarr.
“Ese es mi trabajo. Ser un dolor de cabeza para gente como tú “.
Uno de sus matones, tan ancho como alto, me dio un revés en la cara. Me dolía como el infierno, pero lo había pasado peor.
“Cuida tu boca”, gruñó.
“Entonces, habla Jacks, ¿qué quieres?” Dijo McGarr.
“Mi corazonada es que su pandilla estuvo involucrada en el atraco al museo, el mes pasado”.
“¿Y qué te hace pensar eso?”
“Un testigo registró a uno de los miembros de su pandilla, se sentó en un automóvil afuera a altas horas de la noche”.
“¿Y qué?”
Seguí trabajando mis manos y podía sentir que se soltaba la atadura. Ese torpe de pesado hizo un trabajo de mierda.
“¿Y qué? Tienes de Frank. Te gusta un Monet. Eres el sospechoso número uno —dije.
El otro pesado se inclinó para golpearme. Mis manos quedaron libres, esquivé su swing y agarré el cuchillo de cocina de la mesa y lo apuñalé en el costado. Bajó gimiendo. Me dirigí a la ventana abierta. El arma se disparó y una bala pasó silbando junto a mi oído. Salté por la abertura y aterricé en un arbusto justo afuera. Aturdido y rozando, me levanté y corrí a una dependencia más adelante y atravesé una puerta lateral.
Estaba oscuro como el carbón y busqué a tientas un interruptor de luz. Encontré uno y lo volteé. Las luces fluorescentes zumbaron y cobraron vida. Estaba en el almacén y todo lo que podía ver eran artículos cuyo hogar legítimo era un museo.
Me quedé momentáneamente estupefacto. Estaba mirando artefactos por valor de millones de dólares: Monets, Renoirs, estatuas de la antigua Grecia.
Pude oír pasos de nuevo. Corrí hasta el otro extremo y me escondí detrás de una gran pintura al óleo enmarcada.
A través de un hueco pude distinguir a McGarr y uno de su equipo, arrastrándose hacia donde me escondía.
McGarr de repente se detuvo en seco cuando el sonido distante de las sirenas de la policía se hizo audible.
Le susurró algo a su pesado y luego salió disparado por la puerta.
El pesado siguió llegando y agarré una lanza y una daga, probablemente la última vez que usó un antiguo soldado griego, que estaban apoyadas contra una pared detrás de mí. Cuando se acercó, salí de detrás del cuadro y arrojé la lanza. Rebotó en su pecho y se tambaleó hacia atrás. Seguí acercándome, con la daga preparada. Grité como un guerrero y le clavé la daga en el corazón. Se derrumbó en un montón en el suelo y me apresuré a salir del almacén.
Afuera, vi luces azules parpadeando a través de los árboles y escuché el aullido de sirenas. ¿Pero dónde estaba McGarr?
Miré hacia arriba y vi una figura en el techo. McGarr. Trepé por la escalera de incendios del edificio y subí al tejado.
Estaba saludando frenéticamente al cielo. Un helicóptero se cernía sobre él.
Lo agitó con la mano. El helicóptero aterrizó en el helipuerto y McGarr subió. Corrí a través del techo y agarré su pierna justo cuando estaba subiendo a la cabaña. El helicóptero empezó a despegar. Trató de liberarme. Aguanté y volamos sobre los árboles. Colgando de su pierna, le di un tirón y él perdió su agarre y comenzamos a caer libremente por el aire.
Aterrizamos amontonados en un campo cercano. Estaba inconsciente. Cuando recobré la conciencia, todo lo que podía ver eran tallos de trigo que se elevaban hacia el cielo azul.
Me puse de pie y miré a mi alrededor. McGarr estaba a cincuenta metros cojeando como un inválido.
Se dirigía hacia el helicóptero, que había aterrizado en un campo cercano. Traté de alcanzarlo, pero mis piernas se sentían pesadas y mi cabeza estaba nadando. Justo cuando McGarr había despejado el campo de trigo, dos coches de policía llegaron rugiendo por un camino de tierra y se detuvieron, cortándolo del helicóptero, que tenía las aspas de los rotores girando listas para funcionar.
Asustado por la vista de los policías, el piloto despegó, mientras un pesado se inclinaba hacia el costado del helicóptero disparándolos. Con la policía distraída, Frank McGarr trató de escapar, pero su tramo de juego no lo llevó muy lejos. Un oficial lo vio por el rabillo del ojo, se dio la vuelta y le disparó a McGarr por la espalda.
McGarr cayó boca abajo en el suelo.
