El extraño parecía flotar por la calle. Hombros anchos y un físico alto lo delataban como un hombre que no nació en este lado del continente. No era de esta ciudad.
Su capa oscura ondeaba detrás de él como la noche, barriendo el dobladillo sucio por el suelo.
Lo miré a través de la ventana salpicada por la lluvia, con curiosidad, al igual que los otros clientes de la taberna. Cuando cruzó la calle hacia el pub, volvimos colectivamente a nuestras bebidas o comidas. Un suave susurro de conversación se inició cuando la puerta se abrió de golpe con el viento, dejando entrar la luz gris del día.
Entró a la pequeña habitación con confianza, como si perteneciera a este lugar. Sabía mejor.
“Tengo algo para ti.” Dijo el hombre mientras se acercaba a mí desde el otro extremo del destartalado pub. Sus ojos estaban oscurecidos por la capucha de su capa, un mechón de grasiento cabello castaño le caía por el pecho.
Agarré la jarra de cerveza casi vacía entre mis manos. “¿Te conozco?” Podía sentir la mirada de los lugareños sobre nosotros, esperando algo de qué chismorrear: la chica nueva y el extraño oscuro entraron en un bar. O alguna tontería por el estilo.
“No. Pero te conozco “. El hombre miró la espada en mi cadera. No me lo quité, ni siquiera estando sentado, lo que provocó algunas posturas incómodas. Pero preferiría sentirme incómodo que desprevenido.
“¿Entonces que es? ¿Qué tienes para mí?”
“Ven conmigo”, respondió.
“Como el infierno, voy a ir contigo”. Me relajé un poco en mi silla, recuperando el control de la situación. Si necesitaba que fuera con él para darme lo que fuera, ahora tenía las cartas.
El hombre se acercó un paso. La lluvia caía sobre el techo de madera de la pequeña habitación. Había pocos visitantes más en esta remota ciudad, en su mayoría viajeros que se detenían para comer algo y secarse junto a la rugiente chimenea de la taberna. Este hombre, sin embargo, estaba haciendo una escena.
“¿Quién es usted? Es de mala educación no presentarse cuando se acerca a una doncella “. Dije, tomando un sorbo de mi jarra de cerveza.
“No eres una doncella”. Respondió el hombre.
“¿Me conoces bien, entonces?” Enarqué una ceja en cuestión, aunque cualquiera podía ver por mis armas y armaduras que no suscribía la idea tradicional de que una mujer debe ser una dama, no una guerrera.
“Conozco a tu hijo”.
Casi me atraganto con mi cerveza. “Mi hijo está muerto”.
“Tu hijo está muy vivo”.
Podía sentir mi corazón latiendo en mi pecho, pero mantuve mi postura relajada. Si este hombre fuera un lector de sangre, seguramente se daría cuenta de que estaba fingiendo mi comportamiento tranquilo. Aún así, decidí arriesgarme.
Tragué, mojándome los labios antes de continuar. “Todavía no te has presentado”.
“Soy un traficante de muerte. No necesitas saber más que eso “.
“¿Qué hace un traficante de muerte para traerme noticias de la vida de mi hijo?” Pregunté, tratando de sonar indiferente. Los traficantes de muerte eran raros y, lo que es más: eran peligrosos. No es el tipo con el que querías hacerte amigo en este mundo.
“Tengo algo para ti.”
“Ya dijiste eso.” Respondí bruscamente. Esto no iba a ninguna parte. La linterna ardía lentamente entre nosotros mientras lo miraba.
El traficante de la muerte suspiró y deslizó un papel hacia mí. El pergamino era viejo y las letras escritas a mano se habían desvanecido con el tiempo, pero lo reconocí de todos modos.
Fruncí el ceño. “¿Cómo te atreves?” Algo se atascó en la parte posterior de mi garganta mientras hablaba.
“Tómalo.” El hombre señaló el papel.
“No lo quiero”. Me atraganté con las palabras.
Ante mí estaba la prueba de mi mayor pesar: la venta de un hijo, dos libras, pagado en su totalidad. Las lágrimas nublaron mis ojos y parpadeé para alejarlas, negándome a alcanzar el registro de compra frente a mí.
Cuando miré hacia arriba, el traficante de muerte se había ido.
* * *
No tuve elección. Cuando el huerto empezó a morir y las cosechas se marchitaron, vendimos los muebles. Al año siguiente vendimos lo que quedaba del ganado; cerdos y vacas y pollos que no habían muerto por enfermedades o hambre. El tercer año vendimos la casa. El padre de mi hijo nos dejó poco después. Mi hijo tenía apenas tres años y no podía alimentarlo por mi cuenta.
Estaba tan lejos de esa vida ahora, fue hace tanto tiempo. El día parecía avanzar lentamente mientras miraba el papel frente a mí. La camarera, bendita sea, me dejó con mi bebida.
Sabía que tenía un trabajo que hacer esa noche.
Finalmente, agarré el trozo de pergamino y lo doblé al azar, metiéndolo en mi cartera. Me levanté y bebí el resto de mi cerveza, dejando un par de monedas en la mesa de madera.
El cielo gris se había convertido en carbón. El agua de lluvia corría en canales por la carretera entre adoquines, creando pequeños ríos y charcos profundos y turbios en la base de la acera.
Me dirigí a la residencia del noble, eligiendo los callejones más sombríos y los callejones desiertos para mi camino. El precio de su cabeza era más que el valor de mi año normal de trabajo.
Las paredes que rodeaban su propiedad estaban limpias y desnudas, sin puntos de apoyo ni escondites. Aceché el exterior de los terrenos, dando vueltas hasta que encontré una entrada trasera cerrada. La cerradura fue fácil de abrir y me encontré en un pintoresco jardín.
Los árboles estaban prolijamente dispuestos en hileras y una impresionante fuente se encontraba en medio del patio. El agua caía en cascada por caballos de mármol y delfines, aterrizando en estanques negros. La lluvia desdibujó los bordes y profundizó las sombras, haciendo que toda la escena pareciera embrujada.
Frente a mí, una gran casa se alzaba crudamente contra el cielo oscuro. No había luces en las ventanas, no había movimiento en el interior.
En el segundo piso estaba el balcón del dormitorio principal. Me dirigí a la base de la estructura, debajo del balcón, y descubrí que las paredes de la casa no eran tan modernas como la cerca exterior.
¿Cómo conoce a mi hijo un traficante de muerte?
Mi mente vagó mientras trepaba la pared, levantándome verticalmente como lo había hecho un millón de veces antes. Llevaba conmigo las cosas que había hecho para mantenerme con vida, como un gran peso que se hacía cada día más pesado. Estaba cansado y envejeciendo. Sin embargo, todavía podía escalar estas paredes, colarse en los dormitorios, lidiar con la oscuridad. Todavía podría aguantarme.
Quizás después de este trabajo no tendría que hacerlo por un tiempo. Podría huir de este lugar, como lo había hecho antes, pero esta vez no en busca de trabajo, en busca de descanso.
Llegué al balcón y abrí silenciosamente la puerta del dormitorio, buscando en la oscuridad alguna señal de movimiento. Un ronquido suave vino del centro de la habitación mientras dejaba que mis ojos se adaptaran.
Después yo salté.
Me estaba esperando. El traficante de muerte.
“¿Qué estás haciendo aquí?” Siseé, tan silenciosamente como pude. Mi recompensa estaba dormida a pocos metros de distancia, mi boleto para salir de esta vida.
El traficante de muerte se puso de pie y se acercó a mí. “He venido a verte trabajar”, dijo, sin molestarse en hablar en voz baja.
“Shh, lo despertarás”.
“¿Lo haré?” El traficante de muerte se acercó a la cama con una mano y golpeó al hombre dormido en la pierna.
La habitación se iluminó como si estuviera en llamas. Una estrella blanca brillante se formó en la mano del traficante de muerte, extraída del cuerpo del noble.
“¿Q-qué es eso?” Mi voz tembló.
“Su alma.”
“¿Perdóneme?”
“He hecho tu trabajo por ti”. El traficante de muerte levantó la mano y dejó que el alma se elevara hacia el cielo.
Levanté la cabeza para seguir su camino, incapaz de apartar los ojos de él cuando salió por la puerta del balcón y voló por su cuenta hacia las nubes de arriba.
“Tú lo mataste.” Dije, mirando al noble. Entonces algo me llamó la atención, el hombre de la cama me resultaba familiar. Me acerqué a él y bajé las mantas.
El aire se me escapó de los pulmones. Thomas. Me quedé mirando el cadáver de mi ex marido.
“¿Por qué más crees que te encontré aquí, de todos los lugares?” El traficante de muerte dio un paso hacia mí y yo tropecé hacia atrás.
“¿Quién es usted?”
“¿Tu no sabes? Te he estado observando. La gente que has matado, las vidas que has destruido … Se quitó la capucha. Su rostro era fuerte, barbilla ancha y firme. El traficante de muerte sonrió. “Soy tu último ajuste de cuentas”.
La sangre en mis venas se enfrió. Tropecé con mis propios pies tratando de alejarme de él mientras miraba el rostro familiar del joven. Tenía los ojos de Thomas.
Cultivos moribundos, árboles enfermos, ganado hambriento: las piezas encajaron en su lugar cuando mi hijo se acercó a mí para abrazarme por última vez.
